ORANGE-GUTE NACHT
Un orange-gute
nacht
es un mono naranja vespertino
con muchísimas posibilidades
lingüísticas.
El orange-gute nacht
es un simio continuo y trilingüe
(habla inglés, alemán y thai
sin preocupaciones)
que describe curiosos
paréntesis con sus miembros.
El orange-gute nacht
aspira a un mundo mejor,
donde todos cuelguen de cabeza
sostenidos por sus piernas
y miren el principio del
horizonte
sin mayores cuidados que
procurarse
frutas y mañanas frescas.
El orange-gute nacht
estuvo en Woodstock.
De ahí su desencanto
con el mundo que le tocó en suerte.
ZAPATITOS
DE CABEZA
Por ejemplo un piano de cola
una escala de mano
un matamoscas de pie.
Por ejemplo la otrora Yugoslavia
en su estropeada cajita musical:
los arrebatos del alma.
Por ejemplo los zapatitos
octillizos
de unos beatles de porcelana fría.
Estos son los placeres
que me permito ahora:
aprender a voltear los párpados
disponer mantel y velas
esperar la noche con los dedos en
remojo:
asumir la amena vida de un juguete.
MÚSICA
(((((((((((El
mar avanza en estéreo.))))))))))
INFRAVIOLETA
Veintiséis palabras ámbar
buscan la redención
del cepillo de dientes.
No quiero un mundo sobreentendido
ni la aprehensión
de los pirómanos imperiales
a las siete de la mañana.
La resaca de postguerra
es lo que último que queda vivo
en mi osamenta.
La guitarra es un medio de
transporte infravalorado;
la luna k’asa de El Alto
barniza las antenas
con lavanda y hueso.
Nada cambió demasiado:
las fogatas seguirán ardiendo en el
ciberespacio.
De "iPoem", 2008 (Yerbamala Cartonera), 2011 (Catafixia Editores).
MOSAIQUE
“...la primera piel del cielo...”
José Saramago
I
Hay un país
que habita
fotografías
y libros,
un mapa de
seda en los labios,
una sílaba
que se pronuncia con dificultad.
Hay un
mosaico entre las lozas del baño
poblado de
mujeres tahitianas y ositos de peluche,
almohadas
que llevan bordadas: te extraño;
hay un
cenicero sin estrenar
pecados
hechos a la medida
de otras
personas, una lástima.
II
Imaginemos
un charco
en cuyo
reflejo oblicuo se alinean
indistintamente
nubes, huellas digitales,
carteles
luminosos y adolescentes sonoras;
zoom in:
las piernas
mórbidas
de las
muchachas presentan moretones
zoom out:
la ciudad
vestida de teja y calamina;
plano
abierto hacia la piel del cielo:
Chagall nos
pone a volar.
CANCIONES DEL FUTURO [1]
“La vida está en otra parte.
Cruzad fronteras. Huid.”
Salman
Rushdie
Hace tristeza allí afuera:
en los charcos perennes
en los adoquines rengos
en los pájaros
que van dando tumbos de árbol
en árbol,
como pedruscos.
Hace un frío de mierda, muchachos,
zaguanes, guantes de lana y tazones
de té:
bienvenidos.
Guardemos las nubes, las canciones,
los papeles entregados al futuro:
enciendan hogueras y abrácense
fuerte
debajo de las frazadas
como si no hubiese mañana.
Porque no hay, les cuento.
MUÑEQUITO DE COLORES
“…es un abrazo cándido al futuro…”
Mario
Benedetti
sus labios
cosidos alcanzan a murmurar algo.
Cuando sea grande
pondré al muñequito
en el techo de mi
casa, con vista
a oriente, que es
donde guardan el futuro.
Cada mañana el
muñequito de colores
me da cuerda para
que la vida no me duela tanto.
SEXY BEAST
“Is everybody in?
The ceremony is about to begin”
Jim Morrison
Yo quiero ser sexy y sucio
caminar con soltura las paredes
verticales
y no avergonzarme de mi parentesco
con los ángeles.
Quiero ser condenado por las
palabras del juez
y el transeúnte y verlos correr
aterrorizados
al descubrir llagas repelentes en mi
pecho.
Quiero ser un monstruo
inconmensurable
hablarle al ojo del universo de tú a
tú
abandonar migas en las sábanas,
hacerme el muerto
reír a carcajadas.
Gritarle al cielo:
¡No perdures ni arremetas, querido
sol,
esplende, fuego suspendido
y quema el grito de los pájaros
altos,
como en los viejos tiempos...!
hacer un paréntesis en mi discurso
para limpiarme los mocos sonoramente
y a continuación ponerme a vender caramelos
en los pasillos como si tal cosa.
Larga vida al rock, amanezcamos.
AUTÉNTICOS DECADENTES
Tres delgadas líneas de rimel
-partiendo el rostro en cuatro-,
un bouquet, un cigarrillo y un infarto.
Denle a este clown una autopsia venturosa,
una flor de ojal, una muela de oro.
No hay peor circo que el que no quiere ver
a los acróbatas de los campos minados
a los tragafuegos de la masacre austral
al hombre más flaco
a la mujer más triste
al niño más pobre del mundo.
Denle un beso de despedida
a los monociclos, a la madame barbuda,
a los aviesos centinelas del aire.
Ya llegó el nuevo show de las calamidades
y llegó para quedarse, pase y vea,
la tienda se desmorona
como un dios de papel maché.